Soñé que estabas ahí, en el sillón, mirándome tranquilamente mientras todo se desmoronaba. Cada mueble, cada astilla de nuestra pequeña cabaña de madera. Nuestra casa, que he tejido con los hilos de mis sueños, todos estos años, para que tuviésemos un hogar en medio del Cantábrico. Pero el mar ruge, y me grita que me está esperando.
Esto es una lucha a muerte entre tú y yo, no naciste para construir casas, ni hogares, sólo eres un cuerpo desnudo que arrastra la mar. ¿Lo has olvidado? Sólo eso. Todo lo demás es artificio. No pierdas tu tiempo intentando sonreír a los demás, convencerles de que has cambiado, que ahora te reviste la serenidad y la calma. Tu alma es tormenta y sólo con el tormento saber amar, sólo en el fulgor destructivo de la mar estrellándose contra las rocas encuentras el sentido de tu pasión.
¿Te crees capaz? ¿capaz de qué? Este mundo de máscaras macabras no ha reservado un lugar para el iris de tus ojos. Jamás encajarás, pequeña extraña que buscaste refugio en el amor, el amor es un hogar y para ti no existen lugares seguros. A ti te espera mi abrazo mortal para acunarte en las noches de invierno. Tu, Sturm, has nacido únicamente para esta lucha en la que no hay lugar para supervivientes, y el tiempo se está agotando.
Una vez me dijiste, que te quedarías mirando como me ahogaba, como me devoraba lentamente el Cantábrico, sin lanzarte a salvarme, sin sentir la necesidad acuciante del riesgo. Y ese día, ese día no estaba soñando.
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