Bañábanos la luna, herida de blancura y grito.
de colmillo afilado, de cuchillo en el vientre.
Y te dije:
Si fuera Battle Royale, si tuviésemos que luchar hasta la muerte,
mataría sin prisa cada brizna de hierba.
Mataría a mis padres, a esa niña que corre,
cabalgando insolente su inocencia.
Bañaría de sangre los vientres de las madres,
la esperanza.
Después, hundiría el cristal en mi propia carne,
hasta que en tu sonrisa de victoria,
brillase la supervivencia.
Es lo más bonito que jamás me han dicho, respondiste.
Pero lo olvidarás, pensé.
Y lo olvidaste.
